Le poète est seul devant sa table

Il est dans son monde , son univers

Sur sa table d'autel , le napperon blanc d'une feuille

Il va se mettre à table et tenir table ouverte jusqu'à ce que tous ses hôtes lettrés soient arrivés

Mais pour avoir une bonne table ,il ne peut compter que sur lui sans passer de l'argent sous la table

Ni mettre les pieds sous la table

Que sur les tables traçantes et leurs tracés semblables à de grandes routes

Sur lesquelles il conduit de sa plume

A la fois table tournante au bout de chaque route puis table roulante

Une table d'architecte sur laquelle se construit des tours de mots

Les entours de son bac à sable où bernard l'hermite il a élu domicile

Il faut qu'avant que le coq de son bâtiment se mette à chanter

Sa ligne de flottaison montre qu'il est chargé au maximum

Il ne peut jamais regarder sa ligne d'horizon

Il ne peut jamais tout mettre sur la même ligne

A chaque nouvelle phrase ,il regarde la ligne en- dessous jusqu'aux fondations

L'assiette n'est que sa ligne de fond ,sa table de survie après une plongée en apnée

Reprendre son souffle

Une ligne de courtoisie empêche les indiscrets de jeter un oeil par dessus son épaule

Nul en maths ,il ne possédait pas de code secret chiffré

Il est aussi sur table d'écoute et sans activité continue de sa part sa table fait table rase

Après plusieurs vers , l'ivresse de l'action , d'une table ronde

Il s'accorde tout de même une pause et fait un tour de table

Faire longue table l'ankylose

Dans sa poubelle de table tous ses brouillons,ses feuilles ratées

Ordinèrent des nourritures de l'esprit.